Questo libro è una donna, come nemmeno il suo uomo ed amante l’hanno conosciuta. Materializzazione
libera di pensiero.
Questo libro è un coro di se stessi. Da non confondere con
un’autobiografia, da non disvelare come un diario, è insieme il pubblico e il
privato di un’anima: di quella Maria Cumani che, come in una inconsueta
rivincita, è protagonista assoluta della storia che la vede accanto a
Quasimodo. Per una volta, qui, più semplicemente uomo che non celeberrimo
poeta.
Si intitola ‘L’arte
del silenzio’ (a cura di Delfina Provenzali, con prefazione di Giovanni
Raboni, per la collana L’alingua della
Spirali/Vel Edizioni), in una scelta più che mai opportuna perchè è proprio
questo il luogo in cui abita la protagonista: il silenzio. Sipario insolito per
una danzatrice eppure ‘luogo’ ricordato, nominato, vissuto, quasi ad ogni
pagina di questa che potremmo chiamare raccolta (...“Non è facile trovare una definizione o una collocazione di genere -
ricorda Raboni in prefazione - che renda
giustizia ad un libro così integro, così insolito e coraggioso”),e che
comprende stralci di diario, lettere, poesie, fotografie.
Perchè Maria Cumani è sì amante e poi compagna di Quasimodo,
ma è innanzitutto se stessa. Dunque danzatrice. Danzatrice e non ballerina...
”La danzatrice in
quanto tale - scrive - presuppone una
capacità creativa: non esegue su suggerimenti del coreografo (vedi le
ballerine) ma compone le sue danze...” La
Cumani lo fece così bene da far scuola: che sarà insieme abbandono e controllo, creatività e
interpretazione. Locandine e istantanee parlano di un successo ( fatto anche di
interpretazioni cinematografiche e teatrali); i suoi occhi intensi in un volto
unico (e per questo di un’altra bellezza) parlano di una decisa inquietudine.
Quella che vive nei luoghi del silenzio. Quella che taciamo
anche a noi stessi: e che non è necessariamente dolore, ma anche abbandono,
bellezza...
“Mi annullo
inebriandomi di silenzi - scrive su brevi impressioni autunnali - di
nebbia, di profumi delle piante e della terra...”.
“Immagino e vedo
veramente e viene a me in questo stile - scrive invece della danza - un piacere che si fa acutissimo nel silenzio
e mi stringe in cerchio...”
O invece :”E’ come se
nascesse da me, dal profondo, dal più profondo silenzioso grido della mia
anima, ed è mio.” Ma è già un grido di dolore per qualcosa che
irreparabilmente muore. Fosse anche solo
per lei, per Pucci, perchè è così che si firma e così la chiama Quasimodo.
E muore quell’entusiasmante freschezza che avvolge d’irrealtà
ogni nuovo amore; muore quell’incanto che l’aveva sottratta al suo mondo chiuso
di sogni (“Allora sì vivevo, quando
aspettavo di vivere...”) fatto solo per danzare, scrivere, sognare. In
silenzio. E in silenzio chiedersi cosa sia il vento: la Cumani lo descrive con
panica poesia in uno stralcio di diario. Ancora non conosce Quasimodo, ancora
non conosce la vita. Ma a quel vento che
immagina, come in un curioso presagio,proprio la sua vita somiglierà: ritmo,
mistero, passione; prima di farsi tormenta.
Dopo, cioè, i “Pucci adorata”, “Pucci mia”, “Amore forte” che le scrive
Quasimodo firmandosi (spesso) Virgilio.
Non abbiamo detto, infatti, del carteggio del poeta, pure
presente nel volume, ma è stata quasi una svista inconscia, di fronte alle sue
tracce che prima che di artista sono quelle di un uomo. Silenzio denso dopo
felicità silenziosa.
L’arte del silenzio è allora l’arte di vivere. Non vorremmo
dire di sopravvivere. Perchè quasi come un primo innato comandamento la Cumani
ha deciso che l’importante è ‘sentire’. E in un difficile 1949, ripercorrendo i
momenti più intensi a scandire la sua vita, scrive :”Dio mio, aiutami tu! Salvami dal silenzio dell’anima...” Come
un’ultima preghiera. O una perpetua condanna.
Rita
Guidi
